sandwich mixto

Persiguiendo a la luna en el jardín

Me pregunto por qué nadie escucha el grito de la noche

Que resuena en cavernas antiguas

Como una campana oxidada

Lleno de fuego y de rabia

Perdiéndose en silencios lejanos

Como el eco de un pedo de Dios que un día fuera

Friéndose en una vieja sartén de manicomio

Friéndose como la mano de Van Gogh

Mientras los colores y las formas

Se disuelven y se transforman

Y hacen el amor con instinto homicida

Y el tambor tribal incita al trance

El trance incesante de las eras

Persiguiendo a la luna en el jardín

Me pregunto por qué nadie escucha el grito de la noche

pensar poco ayuda

aletargo las palabras
para que no prendan
luchar contra el mundo es querer vaciar el mar
mejor dejar que las cosas sigan su curso
aunque nuestros alegres compañeros de viaje
nos conduzcan al abismo

la canción salvaje

el espíritu sucumbe
        en una pila de sangre
                ante el asombrado gentío
                          aquejado de un apretón siniestro

los antiguos barcos partieron mar adentro
        ¿quién sabe si regresarán?
ningún electroshock reanimará ahora
        a los chicos del vecindario

en mis tiempos, el rock nos hacía morir toda la noche
ahora todo lo que queda es una espalda rota
un bastón para matar lagartos
y una polla marchita

veo pasar las ratas desde mi atalaya
en la calle han encendido hogueras
los mendigos crujen como ciempiés
gesticulando al son de la eternidad

hace tiempo que la desolación me impide relacionarme con coherencia
fue desde que el dinero se interpuso en mi peregrinación salvaje
ahora solo escucho rock'n'roll pasado de moda
en una vieja radio devorada por las moscas